Contaminazione

Raccontarsi, narrare qualcosa di sé è ardua impresa, se si vuole essere onesti con gli altri e, prima ancora, con noi stessi. Difficilmente qualcuno riesce a compiere una simile impresa.

Il maggiore oracolo della Grecia antica, quello di Delfi, aveva un "proprio motto": Γνωθι Σεαυτόν (dovrebbe pronunciarsi GNOSI SEAUTON, con la 'G' dura, ma i grecisti tra voi avranno il buon cuore di correggermi), ossia 'conosci te stesso'. Sono passate migliaia di anni, ma ancora l'essere umano è in difficoltà di fronte al proprio 'io' e alle conseguenze che esso provoca.

Ognuno di noi indossa una maschera, per quanto piccola, con cui pretende di giustificare la propria diversità dagli altri.

Per questo fece scalpore, al tempo, l'opera di E. L. Masters, il quale pubblicò - su un quotidiano statunitense - quella che sarebbe poi divenuta l'Antologia di Spoon River. L'autore prese spunto da persone a lui note e ne descrisse in forma di epitaffio il fulcro esistenziale con una poetica scarna molto efficace. Tanto che alcune di esse, quelle ancora in vita, si riconobbero e si risentirono del fatto di esser state messe a nudo così brutalmente.

Chi ha letto L'Antologia (sdoganata in Italia durante il ventennio littorio grazie ad una inconsapevole Fernanda Pivano e ad un accorto e astuto Cesare Pavese) conosce la poesia di quelle crude descrizioni. Chi non la conosce e non se la sente di leggerla ascolti l'album NON AL DENARO, NON ALL'AMORE NE' AL CIELO del compianto De Andrè, che da essa è ispirato; il disco originale è del '71.

Ottimo, secondo me, l'omaggio di Morgan, che l'ha rifatto nel 2005.

La canzone di oggi è speciale. E' solo una ma vi esorto ad ascoltarle tutte. Questa parla di una persona che, non avendo maschere, ne avrebbe voluta una. E anche di un paese di maschere che... Beh fate voi. Si intitola

UN MATTO (DIETRO OGNI SCEMO C'E' UN VILLAGGIO)

Tu prova ad avere un mondo nel cuore

e non riesci ad esprimerlo con le parole,

e la luce del giorno si divide la piazza

tra un villaggio che ride e te, lo scemo, che passa,

e neppure la notte ti lascia da solo:

gli altri sognan se stessi e tu sogni di loro.

E sì, anche tu andresti a cercare

le parole sicure per farti ascoltare:

per stupire mezz'ora basta un libro di storia,

io cercai di imparare la Treccani a memoria,

e dopo maiale, Majakowsky, malfatto,
continuarono gli altri fino a leggermi matto.

E senza sapere a chi dovessi la vita

in un manicomio io l'ho restituita:

qui sulla collina dormo malvolentieri

eppure c'è luce ormai nei miei pensieri,

qui nella penombra ora invento parole

ma rimpiango una luce, la luce del sole.

Le mie ossa regalano ancora alla vita:

le regalano ancora erba fiorita.

Ma la vita è rimasta nelle voci in sordina

di chi ha perso lo scemo e lo piange in collina;

di chi ancora bisbiglia con la stessa ironia

"Una morte pietosa lo strappò alla pazzia".